Sir Jean Pier Gutierrez.
Escritor. Bloger. 

Nació en Uruguay el 18 de Noviembre de 1896. Murió en Senegal el 14 de julio de 1923. Hijo de madre aristocrática francesa y padre uruguayo descendiente de africanos, que luchaba con esfuerzo por mantener invicto el arco de Peñarol. Pese a su corta vida fue nombrado sir por los Reyes ingleses, por su obra filantrópica y literaria. 

Hoy nos llegan algunos fragmentos que se encontraron en su maleta cuando murió apastado por unas cajas de provisiones que enviaba el ejército americano a sus soldados mientras él trabajaba como agente del ejercito alemán en Senegal. 

Año 2008 – Grand Prix. 

El sol. Un calor abrumador. Millones de lazos de fuego enroscados sobre si mismos. Flotando en el espacio, curvándolo con su peso. Es asombroso. Me pregunto como se habrá encendido. Debe ser ensordecedor escucharlo arder. Cuánto tiempo más arderá también me lo pregunto, y algunos me dicen que cinco mil millones de años más. Sé que va cuando sea viejo va a engordar, y después de esa decadencia inevitable, desaparecerá. Y unos escombros, cantos rodados en el abismo cósmico, danzan a su alrededor, bronceándose, como si lo cortejaran. Ingenuos, se alucinan con su luz y su tamaño, y no quieren desprenderse. Se prohíben derivar por el espacio y llegar más lejos. Los tiempos del universo, también tienen planes para ellos.  

Año 2008. En frente, las vallas que separan la tribuna de la pista. Detrás, un tumulto que canturrea. En mi mano, un sándwich de embutido de cerdo a las brasas. Pero por sobre mí, está el Sol, con sus chorreadas de fuego, que hace de Candelabro, y así nos ahorramos de prender las luces. De toque. De paso me bronceo los brazos, aunque en realidad no lo necesito porque soy negro. Los negros quieren ser blancos, los blancos se quieren broncear. Las chicas se planchan el pelo, y otras se lo enrulan. Curiosidades. Si me viera Pitágoras diría que soy filósofo, porque sólo quiero contemplar las cosas. No quiero ganar una carrera, ni hacer negocios en con los espectadores. Aunque en verdad no se bien que hago acá. Parece que Sena va primero. Fitipaldi abandonó en la quinta vuelta. Se le prendió fuego el motor. Alan Prost, va cuarto; derrapó en orquilla y perdió dos posiciones.  

Año dos mil ocho. Sin embargo yo se que ese número no tiene nada que ver, debe ser el año dos millones cuatrocientos mil ochenta y tres desde que el hombre esta en la tierra. O Trece mil millones ciento treinta mil desde que el Universo se creo. Pero antes… Es el año infinito igual que siempre. Es más fácil dos mil ocho, de todos modos, es menos abismal. Llega la última vuelta. Los espectadores se ponen de pie y comienza un gran acontecimiento. Viene llegando el clímax, se estremece el ambiente y se electrizan los pelos, la energía se enrosca sobre sí misma y se eleva hacía el Sol. Zum! Zum! Zum!, Sena primero, Prost segundo, y al tercero no lo pude ver. Entonces, la gente exhala, “¡ahhhh!”. Se relaja y luego comienza el furor, el deshago. El pucho de después. Los festejos; el podio, la recompensa. El acto de origen se repite una y otra vez, se representa. Año 2008.